O lo que es lo mismo: Out of the frying pan & into the fire. Y caer de panza y rebozarme como una perra en la cesped de Viveros. Siento queridas, en primer lugar, que el teclado inglés no tenga acentos ni otras cosas; y en segundo lugar, que mis delicadas marquesiles manos no dejen de temblar como consecuencia de lo acontecido ayer: Catatónica no, lo siguiente - me he quedado tras asistir a la fiesta "Pelucas y Tacones" que se celebraba en el Shoreditch londinense, ayer sábado.
Mi querida amiga - que ahora mismo hundiré - la cerda de Talavera me enganyó diciéndome que se trataba de una fiesta gay-petarda con predominancia Fangoriana y alguna mamarrachez más en plan "Casa azul" o Mcnamara. Una fiesta de música petarda espanyola en Londres!! Además, se sugería ir ataviada en traje de playa rollo Benidorm. 
Nenas, al pie de la letra! el venue - una especie de ultratumba humeda superparanada acondicionada para fiestas - estaba empapelada viva en fotos de Benidorm y postales típicas de los anyos 80 (tetas, puajh). Piscinitas de toy, flotadores y demás.
Estas cerdas hispanas descarriadas vivirán aquí en UK de normal y echarán de menos Benidorm, pero yo estube el martes pasado y la verdad es que mucha morrinya no le tengo.
Lo peor no fué eso, o que la fiesta fuera el pretexto para que 7 locazas se pusieran pelucas y flotadores en plan mamarracha:
No me voy a quejar de que me persiga Benidorm, o el Flash de la Prohibida (artista Omnipresente en tooodas las fiestas del Bosque de Tallac en Valencia). O que me creyera a salvo del " Aquién le Importa" por no haber asistido al Orgullo a que me taladraran los tímpanos con el cansino himno.
Lo realmente delicado de digerir fué el resto del tracklist, que me pudo dar un síncope.
Esperad queridas que me tome un par de
trankimazines más para poneros un extracto. Las que me conocéis bien sabéis que odio la música espanyola, que odio las verbenas, los pueblos y sobre todo a King Africa.
Pues... imagináos la cara que iba teniendo vuestra querida Marquesa a medida que lo siguiente sonaba - y peor - se bailaba, en el húmedo local subterráneo del este de Londres.
Flipad:
- Borriquito como tú que no sabes ni la ú.- Mami qué será lo que quiere el negro. (en Londres... pasé miedo, nenas)- Si construyeran un puente de Valencia a Mallorca.- Superman. (menos mal que apenas había ingleses en la fiesta)- Aquí no hay playa. (vaya vaya)- Vivir así es morir de amor. ( i morir de vergonya, també)- Bailemos el Bimbó. (esto lo he tenido que buscar y todo)- Bandido. (Momentazo coreografía Azucar Moreno que nadie hizo)- Esto no es Hawai, qué guai.- Un rayo de sol, oh oh oh. (aquí se entienede, Ohhhhhhhhh!)- Chiquilla. (aquí a algunas les dieron espasmos y saltaban en plan chusma de pueblo enloquecida a base de litronas. Inadmisible)- Eva María se fue. (no me extranya)- Este amor ya no se toca.- La Barbacoa. (si hijas, sí) Hubo un par de Georgie Dann.- El baile de los pajaritos. (...)Nenas. Pa qué. Yo después de ver a mi amiga Talaverana traicionando tooodos sus principios; sí cerda tú que odiabas a muerte a
King Africa acabaste bailando "Bomba" y haciendo el "movimiento Sexy", para arriba, para abajo... estoy cuanto menos confundida. Porque una cosa es echar de menos las raíces espanyolas y otra perder la dignidad dando botes como energúmenas bailando lo que en vuestra vida habéis bailado, cabronas, que si os pillan en Chueca bailando esto, os hunden de por vida.
Creo que necesito otro trankimazin.
Si me disculpáis...
