Crónicas b-RITA-nicas I: Huir del fuego y caer en las brasas

O lo que es lo mismo: Out of the frying pan & into the fire. Y caer de panza y rebozarme como una perra en la cesped de Viveros. Siento queridas, en primer lugar, que el teclado inglés no tenga acentos ni otras cosas; y en segundo lugar, que mis delicadas marquesiles manos no dejen de temblar como consecuencia de lo acontecido ayer: Catatónica no, lo siguiente - me he quedado tras asistir a la fiesta "Pelucas y Tacones" que se celebraba en el Shoreditch londinense, ayer sábado.

Mi querida amiga - que ahora mismo hundiré - la cerda de Talavera me enganyó diciéndome que se trataba de una fiesta gay-petarda con predominancia Fangoriana y alguna mamarrachez más en plan "Casa azul" o Mcnamara. Una fiesta de música petarda espanyola en Londres!! Además, se sugería ir ataviada en traje de playa rollo Benidorm.

Nenas, al pie de la letra! el venue - una especie de ultratumba humeda superparanada acondicionada para fiestas - estaba empapelada viva en fotos de Benidorm y postales típicas de los anyos 80 (tetas, puajh). Piscinitas de toy, flotadores y demás.

Estas cerdas hispanas descarriadas vivirán aquí en UK de normal y echarán de menos Benidorm, pero yo estube el martes pasado y la verdad es que mucha morrinya no le tengo.

Lo peor no fué eso, o que la fiesta fuera el pretexto para que 7 locazas se pusieran pelucas y flotadores en plan mamarracha:
No me voy a quejar de que me persiga Benidorm, o el Flash de la Prohibida (artista Omnipresente en tooodas las fiestas del Bosque de Tallac en Valencia). O que me creyera a salvo del " Aquién le Importa" por no haber asistido al Orgullo a que me taladraran los tímpanos con el cansino himno.
Lo realmente delicado de digerir fué el resto del tracklist, que me pudo dar un síncope.

Esperad queridas que me tome un par de trankimazines más para poneros un extracto. Las que me conocéis bien sabéis que odio la música espanyola, que odio las verbenas, los pueblos y sobre todo a King Africa.

Pues... imagináos la cara que iba teniendo vuestra querida Marquesa a medida que lo siguiente sonaba - y peor - se bailaba, en el húmedo local subterráneo del este de Londres.

Flipad:

- Borriquito como tú que no sabes ni la ú.
- Mami qué será lo que quiere el negro. (en Londres... pasé miedo, nenas)
- Si construyeran un puente de Valencia a Mallorca.
- Superman. (menos mal que apenas había ingleses en la fiesta)
- Aquí no hay playa. (vaya vaya)
- Vivir así es morir de amor. ( i morir de vergonya, també)
- Bailemos el Bimbó. (esto lo he tenido que buscar y todo)
- Bandido. (Momentazo coreografía Azucar Moreno que nadie hizo)
- Esto no es Hawai, qué guai.
- Un rayo de sol, oh oh oh. (aquí se entienede, Ohhhhhhhhh!)
- Chiquilla. (aquí a algunas les dieron espasmos y saltaban en plan chusma de pueblo enloquecida a base de litronas. Inadmisible)
- Eva María se fue. (no me extranya)
- Este amor ya no se toca.
- La Barbacoa. (si hijas, sí) Hubo un par de Georgie Dann.
- El baile de los pajaritos. (...)

Nenas. Pa qué. Yo después de ver a mi amiga Talaverana traicionando tooodos sus principios; sí cerda tú que odiabas a muerte a King Africa acabaste bailando "Bomba" y haciendo el "movimiento Sexy", para arriba, para abajo... estoy cuanto menos confundida. Porque una cosa es echar de menos las raíces espanyolas y otra perder la dignidad dando botes como energúmenas bailando lo que en vuestra vida habéis bailado, cabronas, que si os pillan en Chueca bailando esto, os hunden de por vida.

Creo que necesito otro trankimazin.
Si me disculpáis...

Marquesa diarréica e i-Ritada en Colón.

Esto no puede ser nenas. Una será fina y glamurosa, pero está diarreica perdida desde hace mes y medio. He paseado mi descomposición por Europa, llevándomela 2 veces en la maleta a Londres y trayéndola de nuevo a Valencia. Y ahora que marcho para una buena temporada parece que me la llevo puesta. Menos mal que RyanAir aún no cobra por usar el aseo, que si no conmigo habrían hecho caja.

Por diossa. Esto va a ser que es un castigo divino o alguna enfermedad por haberme pasado por la acampada del 15M y haber ido a un par de manifas. Ah no, calla, que la diarrea la tengo de antes!!
Después de 3 médicos, un especialista y una de urgencias, resulta que tengo eso tan de moda (menuda es la Marquesa para no tener absolutamente cualquier cosa que esté de moda) que se llama "Colon irritable".

Esto del Colon irritable nadie sabe lo que es. Yo creo que se refiere a lo que pasa cuando Rita pasea cabreada por la calle Colón.
¿Para qué os creéis que existe esa troupe de viejas lobotomizadas híbrido entre maruja y segurata de Levantina que Rita lleva a todas partes? ¿Para que parezca que la lesbiana derechona es popular en todos los barrios? ¿Para callar a bolsazos - ladrillo incluido - a todo aquel que la increpe ? No! Esas viejas fanáticas sirven para decirle 30 veces por minuto lo guapa que es y "que es la mejor" como cotorras: y así la bruta de la Rita no se líe a patadas con el mobiliario urbano. De eso se trata.

El caso - volviendo al tema escatológico- es que, cuando ya pensaba que estaba medio recuperada va y escucho la canción "Americano" de Lady Gaga y me fuí la pata abajo instantáneamente. Y ya no me he recuperado de semejante shock (no me había pasado desde "Spanish lesson", nenas)

El caso es que, antes, después o durante mis marquesiles deposiciones, esta noche mismo habrán unas cuantas copas en la terraza del Marquesado para despedirme de mis súbditos Benimacleteros. Este año no habrá aniversarios ni nada. Marquesado is closed indefinidamente.

Y estoy pensando yo si ir a la playa estos 4-5 días que me quedan o no, antes de exiliarme en Bananaramalandia, donde el sol sale los mismos días que en Valencia llueve.
Y una, que es ibérica, va a irse a UK con un tono de piel a lo Rosario Flores y va a volver en octubre hecha una Enma Bunton. Puaj.
Ah, que tampoco puedo ir a la playa, porque mi marido, el Duque de Strata viene a pasar unos días por tierras falleras y si lo llevo al a playa o a Terra mítica sin usar un factor de protección 5000 me temo que se me va a desintegrar: Va a ser subir al la montaña rusa con marido y bajarme viuda junto a una humareda y un montón de cenizas.
mmm no me deís ideas.

¿Os veo esta noche? Traer mojito y hielo... cerdas!

Los bolsillos de RyanAir.

Hecha un cuadro.

Así me fuí para London el jueves:

- Pantalones cortos con tres mil bolsillos (para meter de todo y no darle el gustazo a las cerdas de las azafatas de que mi luggage pese más de 10 kg. Eso sí, mis pantalones con los bolsillos a rebentar.

- Botazas CAT color chocolate. (sí, con pantalones cortos). En plan Okupa o peor aún, en plan Boy-Scout.

- Y finalmente una Tshirt con capucha y bolsillo enorme en la panza. Para meter más cosas aún, just in case.

Cabronas, llevaba más peso en los bolsillos que en la puta maleta. Ya se sabe que los guiris no tienen gusto alguno al vestir, pues yo, eso de ser medio británica ya se me ha subido a la cabeza y como que me da derecho a ir hecha una mamarracha. Of course.

(aunque para lo de llevar sandalias con calcetines celestes a rombos aún me queda, eh, y teneís todas permiso para abofetearme si algún día me véis portando tan horrendo atuendo.)

La verdad es que así subí al avión, pero con semejante pinta no sabía si venía de Marquesa... o de Indignada de la Plaza del ayuntamiento 15 de Mayo. Pero como diría otra galardonada dudosamente por su gusto al vestir: We did it, bitch.

Todos esos sobaos llegaron a Londres sanos y salvos, pese a las azafatas de Ryanair y pese a una cerda enorme (esférica, diría yo) , súbdita del UK, muy maja, con la que entablé conversación y que me aseguraba que me "ayudaría" a acabar con los sobaos si me excedía del peso establecido.

Cabrona! Ya le dije yo, que en vez de echarse encima un edredón estampado tamaño KingSize, debería haber hecho como yo y llevar mil bolsillos. Porque ella también tenía sus dudas de poder subir todo lo que llevaba al avión. Como también fueran comestibles íbamos a acabar las dos estallando antes de pasar la puta puerta de embarque.

Y razones para parecer una Indignada huida de la plaza no me faltan, porque la carga policial fue desmesurada y como siempre, sirvió para que 4 policias nazi-onales dieran rienda suelta a sus perversiones sado-masoquistas y se liaran a pegar (que al parecer es por lo que se apuntan voluntariamente a estas concentraciones) Servidora conoce más de uno y de dos y de tres. Esta gente disfruta arreando con la porra, y hasta se jactan de eso. Y si no mirad el facebook de esta escoria humana que pagamos con nuestros impuestos para que nos defienda llamada Ferran Teruel (click aqui)

Menos mal que servidora votó a quien votó y SI puede decir que se siente plenamente representada por una inmensa mujer que será el azote de los corruptos y de la caspa fachosa que nos gobierna.