Yo también soy Elphaba Nesarose

Pues agotando ya el recurso Ozziano os diré que, de sentirme la Bruja del Oeste he pasado a sentirme Nesarose, la Bruja del Este, inválida y en silla de ruedas. Vamos... que sólo me falta que me caiga una casa encima, porque la moto ya me ha caido.

Sras, me aburro viva, y con tantas horas con la tele como única compañera, estoy condenada a llenar mi casa con el GYMFORM Vibro Max, el My Rostisserie (que es ideal de la muerte) y mil cachivaches más del teletienda. Me aterroriza ver cómo me he graduado cum laude en "Sálvame" -con y sin Deluxe- "Tal cual", "DEC" , Gran Hermano y demás perlas de la tele.

Y para colmo la ordinaria de la Belén Esteban va y me roba el protagonismo con todo aquel circo del defensor del menor, el día en que YO era la justa protagonista por mi accidente, ¿me entiendes?

Han pasado 2 semanas y estoy harta de la escayola (berrocal). Para subir y bajar las escaleras lo tengo que hacer de culo - literalmente. Eh, tú cerda, que veo esa sonrisa de medio lado: fuera de mi blog!! Pero es verdad; lamentable, pero verdad. Arrastro mi marquesil culo escalón arriba y/o abajo, que ya voy pudiendo apoyarme con el brazo malo.

He aquí una patética instantánea de la Marquesa disfrutando de su primera ducha en demasiados días con la pata escayolada fuera de la ducha. Cabronas, disfrutadla que cuando esté en plena facultad de mis piernas no quedara mamarracha con cabeza.

Así que, cuando me visitéis (que sois lo peor y a penas uno o dos súbditos lo habéis hecho - tomo rencorosa nota...) tened a bien darme unos 5 min de cortesía para abrir las puertas del Marquesado si Ambrosio no está de servicio para hacer lo propio.
Ay queridas, si esto debe ser un castigo del más allá (de Mexico o Venezuela, por lo menos) por habernos reido tanto en aquel artículo de los 15 esguinces en 3 segundos de esta mujer y mi escayola en el tobillo es la mejor manera de ponerme en su piel y saber por lo que pasó esta torpe mujer las semanas siguientes:

Defying Gravity: Marquesa 0 - Gravity 1

Pos eso, tanto desafiar la gravedad con mi escoba moto, que al final la gravedad siempre gana y una, acaba en el suelo Muy digna, pero en el suelo.

Viernes 11 de septiembre, 08:20 AM

Como una premonición surrealista, en el semáforo de Viveros, con un resacón considerable, se me cruza, con zuecos y tal cual una tirolesa, arrastrando un carrito Rolser, nada más y nada menos que la reina del surrealismo, Manuela Trasobares (luchad por ello!)

Qué ideal!! estuve a punto de bajarme de la moto y coserla a fotos, pero creedme, que no se habría acostado aún... Y no quiero ni pensar qué podria estar portando en el carrito. Lo mismo venía de algún fiestón de los de la semana de la moda. Yo qué sé.

Así que seguí hasta el curro, en cuyas puertas me quedé porque: Un coche sin luces sí pude evitar. Pero moto+curva+frenazo+gravilla es una ecuación sin ninguna incognita y resultado bien conocido: Marquesazo!

Por supuesto que para que yo tenga un accidente hace falta algo más que un citroen o un renault (de mierda): fue un Mercedes el que se avalanzó hacia mí en esa famosa curva sin visibilidad. OAGHJJ! Eso es nivel hasta para atropellarme.

Yo sólo intentaba ver el lado bueno: estaba tendida - divina- en pleno cruce, montando un atasco de la ostia y siendo el centro de atención!!! ideal! Para que os hagáis una idea rememorar la siguiene escena:

Para colmo, cuando llegó la ambulancia, el enfermero rapado wapisimo y majísimo que me acompañó todo el viaje hizo que no pensara más que en él, y en las zapas que no había manera de ver, inmobilizada con hombro, costillas y pierna destrozadas. Creedme que estiré la cabeza hasta retorcerme de dolor, pero apenas se las pude ver.

Y el recorrido??!!! I-DE-AL

Para llevarme desde la rotonda de los anzuelos hasta el clínico no os creáis que lo hicieron discretamente por el camino recto, no: ni por la Ronda, ni por Hermanos Maristas, ni por Peris y Valero, ni siquera por la Gran Via. Vale que son las 4 vias rápidas al clínico pero es que éso no es de nivel!!!: tras 15 min de viaje y de sirena (llamando la atención, claro que sí!!) me di cuenta que estabamos TODAVIA en la plaza del ayuntamiento montando el follón. OAGHHJ que maravilla!! menudo rodeo, esto si es caché!!! pero ideal las vistas de la plaza desde la camilla y por el techo de la ambulancia marquesil, con el chulazo al lado.

Total, que tengo escayola berrocal hasta la rodilla, y la parte de arriba, hombro en cabestrillo. Y estoy secuestrada en mi propia casa, que por ser tan divina es duplex y mal duermo en el suelo del comedor sin poder bajar a las habitaciones o despacho o baños.

Pero hasta la herida de la rodilla es ideal, porque es un ojo de dragón que me mira con sus pupilas en plan réptil.

Se agradecerán las visitas- siempre acompañadas de presentes, alcohol o cualquier vicio que mitigue la rabia que llevo dentro si finalmente no puedo viajar a NY.

Arderán inglesias si no puedo viajar.

Pudding de la Marquesa 9: Crisis Existencial

El post se iba a titular: "One short day in the Emmerald Heron city" (quien lo pille, perfecto, quien no, ... reciba un escupitajo por ignoranta).
Pero hoy 09/09/09 merece la pena que os sirva mi noveno pudding.

Por fín acabaron las vacaciones de mi asistenta (por el marquesado rodaban arbustos en plan peli del oeste) y Oskar ya escarbaba en despacho. Y tras 3 horas y media, el suelo quedó impecable. Además recibí un obsequio de una camiseta de "Ecuador / Amazonia" que no tengo claro aún en qué ocasión ponerme. (...)

Y es que no tengo nada elaborado que contaros salvo mi interesantísima vida, inmersa en una crisis existencial del tamaño del Miguelete, que ni Alaska puede remediar. Y eso la que ví en concierto desde primerísima fila, apoyada en la valla, el sábado pasado y GRATIS en Villareal... (sí ése mismo concierto que las cerdas de Madrid pagaron 40 euros por ver a codazos detrás de 200.000 mamarrachas modernas pelo cresta y gafapasta). Ésta vez ni lloré de emoción cuando interpretó Ni tú ni nadie (mil campanas), fíjate si la depresión me tiene desaboría. Eric, no estás solo, querido.

Por eso quizá cuando mi grán amiga y confidente de sociedad, la duquesa de Orriols, sugirió coincidir en el gimnasio, no me lo pensé dos veces y bajé (porque lo tengo a escasos 48 segundos de mi portal: sí ésa que viste salir corriendo no era la Terremoto, era yo).

La excusa era hacer algo de gimnasia, pero en realidad lo que hicimos fué tomar el té, sentadas en sendas bicis estáticas, criticando, viendo chulazos y poniéndonos al día de los cotilleos y marujeos del petardeo patrio valenciano. Lamentable. Creo que llegué a sudar y todo, pero no del esfuerzo, sino del calor que hace en el Forma Sport. (eso me pasa por caer en la tentación de 2 años x 99 euros y acabar en un gim que parece la ONU) Oaghjjj !!

De lo que realmente se quería enterar la cerda de mi acompañante es con quién diantres me iba yo al cine después. (la cabrona no debe haber dormido en toda la noche, pues a los 15 min de gimansio, de mi boquita marquesil sólo salió un " uy qué tarde se ha hecho, debo retornar al Marquesado, querida")

Dejando de lado el chulazo rapado, rubio oscuro, ojos azules y de barrio chungo con el que fuí a Kinepolis, os diré que finalmente ví "UP!". Sí, ya sé querido súbdito-gótico-trasladado desde Madrid por fidelidad a la Marquesa, que prometí verla contigo, pero... ya ves que yo de fidelidad, al Nesquik y punto. (siempre puedo decir que iba muy ciega cuando te lo dije...)

Sin duda es la película del semestre (si no del año). Por diossa, qué dramón. La peli te lleva al punto de hacer pucheros hasta dos veces y como tengas el día tonto apareces con los lagrimones, ametrallada a fotos en el Facebú de las cerdas de tus amigas. Y es que crudeza, drama, tristeza, emoción y emotividad son los railes de esta peli que vista en 3D es toda una demostración de que estamos en el siglo XXI.

Es curioso, que películas supuestamente alegres, de animación acaben siendo dramas sensiblones y que la otra película que he visto recientemente, Arrástrame al Infierno, en vez de miedo, acabes partiéndote el culo y descojonándote de la risa.Pero ayer mientras yo disfrutaba (a lagrimón tendido) de la peli, otro drama invadía el marquesado. Mi padre, que si no le cojo el telefono en 20 min ya piensa que he sido víctima de un secuestro express o de un Carminazo (mal desencaminado no anda, la verdad, oaghjj!) ya estaba montando una de las suyas. Como servidora apaga el teléfono en el cine, teatro, óperás y musicales, mi progenitor durante 2 horas no pudo dar conmigo. Consecuencia: No quedó subdito por despertar en busca de mi paradero, y no dudó en explorar todas las estancias de mi marquesado, no sin antes obsequiar a Oskar con una bajada extra al fangoso jardín, lo cual hizo posible que cuando yo volví del cine tuviera de nuevo todo el suelo, de los dos pisos, lleno de cachos de barro, fango y arenilla.
Tras mes y medio de espera a la asistenta, 3 horas me duró el suelo limpio.

Ah bueno, y que sepáis que esa cerda borracha que vísteis en el Piccadilly, arrastrándose por las escaleras toa ciega NO era yo, por mucho que se me parezca. Que yo sería incapaz de recordar los 6 vodkas y las 3 cervezas del Dakota y del Bosque... y yo... no es que sepa dónde estaba yo, pero seguro que tengo coartada! OAGHHJJ !

Yo también soy Elphaba

¿Quien no ha tenido su propio Mago de Oz? Esa persona brillante y encandiladora que aparece en tu vida, rodeado de magia y efectos visuales, cegándonos a todos.

Ya que eres una cerda ignoranta - que ni te habrás leido ni mi artículo, ni el libro ni mucho menos visto el musical de Wicked, (espero al menos sí la pelicula de 1939) - te pongo en antecedentes:

La revisión de Maguirre del Mago de Oz nos descubre un inteligente mago; artista de la propaganda, de las apariencias, populista y manipulador. Capaz de encumbrarte o de condenarte públicamente lanzándote a las masas de enanos (valga su estatura tb para medir su intelecto). Si no estás de su lado, estás contra él. Glinda accedió (Hada del norte) pero Elphaba no (Bruja del oeste),
El Mago no domina lo mágico, pero sí la maquinaria, la fisica, la ingeniería. Y es capaz de concebir artilugios mecánicos de incontestable credibilidad a ojos de cualquier limitado enano.
Ese Mago es un estratega capaz de romper las amistades más fuertes. (cuántas Glindas y Elphabas coinciden semanalmente en el Dakota o en el Piccadilly, sin hablarse, tras años de ser uña y carne) .
El Mago es el máximo valedor del "Divide y vencerás" , de desprestigiar y expulsar al que molesta si no puede callarlo, capaz de darle a todo la vuelta. Capaz de escribir y orquestar un guión teatral lobotomizador, representado hábilmente en su circo envuelto en humo. Esa es la verdadera magia del Mago.

Es muy difícil que alguien se abra paso con otra perspectiva, llegar a contar la misma historia rodada con distinta cámara. Pero cuando lo hace, cuán valiente y osado, tenemos esa pequeña sensación de descanso y felicidad.
Así, por un lado tenemos la septuagenaria película de Judy Garland; y por otro, filmado desde otra cámara se nos cuenta la misma historia en Wicked.
Cuánta inteligencia a la hora de plasmar desde otro ángulo, a través de la precuela de una pelicula sosa, el funcionamiento de nuestra sociedad y hasta de muchos sistemas políticos actuales.

No, no me he pasado con la maría, queridas (aún le queda un par de meses) Retomo el hilo del preámbulo (el principio del post, lerda):

A nivel "doméstico" todos hemos tenido ese Mago de Oz que entró por la puerta grande de tu casa, y que acabó expulsándote de ella lanzándote desde el balcón. Comprobaste tarde, que la única, pero poderosa mágia que tiene el mago es la de hacertelo perder todo, casa, amigos, reputación, etc. (vamos que te espanta hasta el último contacto del Bearwww)

Si queridas, yo también tuve un Mago con nombre y apellidos!! Inútil sería revelarlo aquí, puesto que yo soy la Bruja del Oeste y ningún enano Munschkin me daría siquiera opción a crédito.
Desde entonces vuelo desafiando la gravedad, sorteando las habladurías, como Elphaba, alimentando mi fortaleza con el injustificado rechazo que el Mago siembra con su encanto en todo el reino. Vuelo sola, en mi escoba, pero al menos vuelo libre; tropezando rara vez con otras "brujas" que lo son por la misma causa.
Cuán difícil es, aun después de todo, no añorar su sonrisa, su seguridad, sus ojos, su magia, y que sin invitación alguna, apareca en sueños desde el primer día de mi exhilio hasta hoy mismo, manteniendo vigente el hechizo.

A ciencia cierta sé que mi adorado Mago me lee ahora, y también sé que comparto Mago con algunas de vosotras, que por lo tanto, sois brujas también. Mi Mago, como los demás, debe mostrarse inalcanzable si no quiere ser descubierto. Pero ya es tarde, porque los Magos, aún desde su palacio en ciudad Esmeralda y tras su brillante máscara y maquinaria, también son personas de carne y hueso. (y tb leen este blog)

Valga este post, como mi mano verde tendida, una vez más, a mi inalcanzable e idolatrado Mago y ambas cámaras cuenten el mismo final de la historia.

El Mago creó a la bruja y es él quien debe desembrujarla. Aunque quizá decidamos no permitir que ningún Mago presente, futuro o pasado pueda hacernos dejar de volar. Quizá entonces sea demasiado tarde para Oz y para el propio Mago, cuando descubrá cómo luchó contra una parte de sí mismo.